Por las calles agitadas de Buenos Aires, donde el ruido de la historia se mezcla con los ecos rotos de la política argentina, el triunfo de Manuel Adorni se alza como una parábola contemporánea del poder. No es una victoria cualquiera, sino la encarnación viviente de lo que Maquiavelo describió con precisión cinco siglos atrás: “Es mejor ser temido que amado, si no se puede ser ambas cosas”.
La irrupción de Adorni en la arena electoral no tiene el aire tibio de las transiciones ni la pátina gris de la continuidad. Su figura, escurridiza para algunos, magnética para otros, se presenta como un nuevo tipo de príncipe —no de linaje, sino de oportunidad—, surgido al calor del descontento y de la economía salvaje. Él no hereda el poder: lo toma. Como diría el florentino: “Un príncipe nuevo tiene más necesidad de afianzar sus cimientos que uno hereditario”. Y Adorni, vocero del fuego libertario de Milei, ha comprendido que no basta con comunicar: hay que gobernar desde la palabra.
En el teatro deslucido de la democracia porteña, donde los votantes prefirieron mayoritariamente no acudir a las urnas, el vacío se convirtió en escenario. Allí, Adorni no fue elegido por todos, pero fue aceptado por la lógica de estos tiempos: una lógica de eficacia, de resolución sin retórica, de espectáculo sin adornos. Maquiavelo lo hubiera intuido desde la primera rueda de prensa. “El fin justifica los medios”, dijo el florentino, aunque la frase nunca aparece literalmente en su obra. Sí está, sin embargo, la esencia de ese pensamiento: que el poder no debe avergonzarse de lo que necesita para conservarse. Y Adorni, que llegó a la política sin las manías teatrales de los caudillos, entendió que el público argentino ya no busca épica: quiere solvencia, incluso si duele.
El bajo índice de participación —una abstención inquietante que erosiona el alma republicana— no contradice el ascenso de Adorni, sino que lo explica. En una sociedad fatigada por promesas incumplidas, la abstención es el otro rostro del miedo: no el miedo a la violencia, sino a la intrascendencia. Maquiavelo advirtió: “Los hombres ofenden antes al que aman que al que temen”. En ese sentido, Adorni, como emisario de una administración que no busca ser querida, sino obedecida, se acomoda sin pudor en esa máxima.
Pero no hay que equivocarse: el nuevo príncipe no gobierna con espadas, sino con silencios. Es la oratoria mínima, ajustada al milimetro, la que lo diferencia. No seduce con grandes promesas populistas, sino con hechos ásperos y cifras secas. La Ciudad de Buenos Aires no solo consagra a La Libertad Avanza como la nueva fuerza dominante en el distrito, sino que certifica el fin de una era: la del progresismo ilustrado, el republicanismo inerte y el peronismo afectivo. Ese que apelaba al corazón como método y a la memoria como escudo. Ese que aún sobrevive en discursos, pero no en votos.
Y en medio de ese derrumbe silencioso, como si fuera parte de la escenografía de una tragedia griega reescrita en lunfardo, una escena íntima y simbólica se escabulle entre las páginas del día: en un rincón velado de un café en Recoleta, donde las paredes aún susurran conspiraciones de otros inviernos, una mujer que alguna vez lo fue todo —todo poder, todo verbo, todo miedo— observa el cielo gris con los ojos de quien presiente que el ciclo ha concluido. Sus dedos juegan con la cucharita como si con ello pudiera revolver el destino. Disimula una lágrima bajo el movimiento automático de un sorbo. Nadie la nombra. No es necesario.
El gobierno libertario ha comprendido la estética del poder, pero aún le resta demostrar su moralidad. Y aunque el triunfo de Adorni parezca consolidar un nuevo eje, quizás todavía no se trate de una victoria política, sino apenas de un interludio en el drama argentino. Uno, eso sí, con acento maquiavélico y con la prosa convulsa de una nación que nunca termina de rehacerse.
Porque en Buenos Aires, como en Florencia, el poder es un arte. Y a veces, también, una tragedia.
